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No me queda más remedio que configurar la mezcla de pintura, harina y amor, macerar el todo que fermenta en cada uno de mis días, porque no existen, ya veo, compartimentos estancos. Habrá ocasiones en las que meteré el pincel en mi taza de café creyendo que lo estoy limpiando y otras en los que greñaré  los panes como si pintara, repitiendo el mismo gesto, aun sabiendo que no será  completamente el mismo, puesto que el momento será otro, que la mano, aun pareciendo la misma, habrá cedido su física al cálculo del tiempo, escultor imperecedero de materias perecederas, cumpliendo una enorme tarea en tan diminuta obra.